sábado, 20 de diciembre de 2008

FELICES FIESTAS

-Ilustración de ANA ALMELA-
Que este tiempo os llene de esa paz que buscamos siempre.
Que esa paz os lleve a esos bellos lugares que buscamos siempre.
Que esos lugares ensueñen en vosotros momentos mágicos que buscamos siempre.
Que esos momentos abriguen en vosotros sentimientos que buscamos siempre.

Y que esos sentimientos,
sean plenos de paz,
de bellos lugares,
y de momentos mágicos


FELIZ NAVIDAD

viernes, 12 de diciembre de 2008

TIEMPO NAVIDEÑO, NOSTALGIAS CON GUIRNALDAS

-Ilustración de la pintora ANA ALMELA-
Hay fechas en el calendario que recurren insistentemente en un mismo tema, en una misma dirección, que se empeñan en marcar, a veces hasta con saña, el reloj del tiempo y, como somos el tiempo, uno se aferra al corazón con la cadencia lastimera de un animal perdido, y sueña.
Este es un fragmento de un poema que escribí hace unos días, al hilo suave de un villancico.

En el tono de las cosas que no tienen importancia
estos días abro la mañana sin rincones prohibidos,
buscando un lugar donde cobijar los sueños rotos,
y me quedo flotando en el aire templado
tomando el café, mirando
la solemnidad inscrita en cada gesto de la luz
que entra por el arco hacia la mesa,
y entre guirnaldas, que anuncian una nueva navidad,
me quedo flotando en ese aire templado

sin decir nada.


miércoles, 3 de diciembre de 2008

LA SIERPE EN MURCIA: LA FELICIDAD ES UNA PISTOLA CALIENTE

-Foto de Paco Illán-

Decía una canción de John Lennon que la felicidad es una pistola caliente, y muchos declararon que ésta era una frase belicosa, y otros, sexual. LLegaron hasta prohibirla en Inglaterra.

La Sierpe y el Laúd estuvo en Murcia, una vez más, y creo que la foto que ilustra esta entrada del blog tiene algo que ver con esa frase de Lennon.
El balance semántico de esa frase no acaba en estas dos aproximaciones (bélica-sexual), porque también podría significar que la Felicidad, como factor de generosidad con uno mismo y los demás, es como un arma en plena acción, pero un arma como aquella de Celaya, una arma cargada de futuro, un elemento capaz de proyectar su propia definición más allá de sí mismo y fundamentar su esencia en el porvenir, no en ese porvenir del que hablaba el poema de Angel González (te llaman porvenir/porque no vienes nunca), sino ese mañana en el que nacemos cada uno.
Y es que la foto de arriba reclama un estado de felicidad que en este caso va unida al orgullo, a la satisfación de volver a estar donde desde hace ya más de 28 años hemos estado siempre, en el clamor de la cultura y de la literatura.
Porque a pesar de las palbras, de eso tratan nuestras publicaciones.


miércoles, 26 de noviembre de 2008

CARTAGENA, MOLINA: UNA BUENA EXPERIENCIA Y ACOGIDA



Da gusto ir con La Sierpe y el Laúd (y no sólo "haciendo patria"), por estas ciudades y sobre todo ser acogidos tan amablemente por sus gentes.

Da gusto comprobar que nuestra Historia, de ya más de 28 años, es una historia con Valor; que el tiempo dedicado a esto de la Literatura, sobre todo la callada y humilde, la sincera y honesta, sigue siendo un factor de reconocimiento y orgullo personal y colectivo.
Y el martes que viene (día 2-D), a Murcia después de 5 años sin parecer por allí para presentar nuestras publicaciones (la última vez fue presentando el libro "DIEZ MAS DIEZ", en 2003).

miércoles, 19 de noviembre de 2008

LA SIERPE Y EL LAÚD EN MOLINA DE SEGURA Y EN MURCIA

El Grupo de Literatura La Sierpe y el Laúd vuelve a ser invitado para Presentar sus publicaciones y más concretamenmte "El Tiempo No Tiene Coarazón", la última edición, y esta vez lo es por la Biblioteca Municipal de MOLINA DE SEGURA, que lleva el nombre del escritor y amigo de La Sierpe, Salvador García Aguilar, Acto Literario que tendrá lugar el próximo Martes día 25 de Noviembre; y una semana después en la BIBLIOTECA REGIONAL DE MURCIA, en la capital, donde acudiremos el día 2 de Diciembre.


Estos actos suponen, como ya pasó la semana pasada con Cartagena, la vuelta de La Sierpe y el Laúd a estas ciudades con un producto, nuestros libros, y con un honesto deseo de propiciar intercambios culturales y literarios, así como dar a conocer lo que desde Cieza, y desde este colectivo cultural, se hace. En un caso (Molina) después de 17 años que no íbamos por esa localidad, exactamente fdesde Abril de 1991, cuando estuvimos allí dando un recital y presentando el Nº 8 de la Revista Literaria LA SIERPE Y EL LAÚD; en Murcia, desde hace 5 años, cuando presentamos el libro "DIEZ MAS DIEZ".


miércoles, 12 de noviembre de 2008

EL POETA CASTIGADO

-El Poeta con miembros de La Sierpe y el Laúd-
Que un hombre sea condenado por un juez a indemnizar a otro señor por injurias puede ser algo normal, pero que lo sea el gran poeta LUIS GARCÍA MONTERO por decir que el Sr. Fontes, catedrático como él de la Universidad de Granada, es un profesor perturbado al mantener argumentos como que el poeta Federico García Lorca exaltaba las ideas fascistas, o que a Lorca "le pegaron un tiro por maricón", o que el escritor granadino Francisco Ayala tenía connivencias con el franquismo, pese a que este regimen le obligó a vivir décadas en el exilio,... me parece algo increible.

El juez confunde la injuria con la libertad de expresión, pero sobre todo confunde la grosería intelectual con la decencia. Como ha dicho el Poeta, si seguimos así, “si alguien tiene dudas sobre Góngora, que vaya a los juzgados"...Y como fruto de todo este desvarío, García Montero ha manifestado que pedirá la excedencia y saldrá de la Universidad...

¿Podemos permitirnos en este País que uno de los más grandes poetas vivos deje de enseñar en una Universidad española porque algunos jueces no sepan distinguir lo que es una discursión académica o intelectual como un ejercicio de libertad de expresión, de lo que es una injuria?... ¿Acaso no es un insulto a la Hisitoria, a la Verdad y al sentido común lo que manifiesta este "agraviado" profesor sobre Lorca y Ayala?...

Dice un catedrático de la U.G, que "La Universidad tenía un problema, el de ese profesor disparatado [...]. Ahora, dos: ese presunto profesor cuenta con un incomprensible refrendo judicial para seguir propalando sus felonías, mientras la Universidad pierde a uno de los mejores profesores" .

Para los que quieran manifestar su apoyo a Luis García Montero en estos momentos, lo pueden hacer, como centenares o miles de intelectuales, artistas y personas de a pié, en:



Yo, desde mi humildad intelectual, me siento injuriado por las palabras del Sr. Fortes.

domingo, 9 de noviembre de 2008

LA SIERPE Y EL LAÚD EN CARTAGENA


El grupo de literatura La Sierpe y el Laúd ha sido invitado por la librería Escarbajal, de Cartagena, a participar en un acto literario donde se presentará el último libro que el grupo ha editado este año, El tiempo no tiene corazón.

El acto tendrá lugar el próximo jueves 13 de noviembre, a las 19,30 h en dicha Librería, actuando como ponente el poeta Antonio Marín Albalate.

El acto supone la vuelta nuestra vuelta a Cartagena ya que desde 1987, cuando se presentaron otras publicaciones, La Sierpe y el Laúd no ha vuelto a realizar un acto literario en esa ciudad.

En próximos días estaremos en Murcia y en otras localidades de la Región y de fuera de ella, haciendo lo que siempre hemos hecho en los más de 27 años de vida de este colectivo que Coordino: divulgando nuestras publicaciones literarias, más de 30 desde que empezamos allá por el lejano 1981, cuando el tiempo seguía sin tener corazón, aunque un poco menos que ahora que blanquea nuestro pelo inexorablemente.

sábado, 1 de noviembre de 2008

CARLOS GOÑI

En la oscuridad de la Sala, Carlos Goñi vigila su guitarra, la acaricia y establece con ella un diálogo en el que, de igual a igual, comentan cosas en el tono de las cosas importantes....

"...el peligro es no encontrar jamás un sitio y sentir que ya llegaste sin salir..."
...Y alcanzar la meta sin una sonrisa o un vaso de agua,
y escoger el aire entre el frío del olvido
mientras te quema por dentro la memoria;
y partir el agua en dos mitades
tomando entre las manos su sólido viento...
El peligro...

La sala oscura ilumina el sonido
con el sabor rítimico de una guitarra
que saca al aire su valor o su imprudencia,
paseando su alma entre las butacas
y entrelanzando una comunicación sonora
sólo rota por esa palabra
que acude rauda al escenario.
Y yo, sentado, tranquilo, pertrecho de piel hasta los ojos,
acojo el halito suave del reto
y reclamo mi paz entre el peligro...

(Auditorio Aurelio Guirao-Cieza 31/10/08)

jueves, 23 de octubre de 2008

WONDERFUL LIFE

-Ilustración de ANA ALMELA-
En las horas silentes de este recien otoño estrenado, al margen de los ruidos y de las mareas, siempre hay una esquina para asomarnos a la vida, que pasa.

Y cuando llenamos el vacio con el hueco de la memoria; cuando abarcamos el aire con la boca llena de nostalgias; cuando lo que somos no invalida lo que fuimos,.... queda el viento claro de la mañana y el sentimiento añejo y AZUL de un tiempo que es ahora diferente, dentro de una visión maravillosa de esta vida que no es enteramente nuestra...¿o sí?


He olvidado tu cara en el cristal
al tiempo que un frío pálpito
escudriña su velada presencia.
El agua sobre mi cara hace renacer
nuevos colores, el azul plomizo y un verde plano
“wonderful life, wonderful life,...”

Intuyo el son de la mañana
que me reta en su quietud
a deshacer la escarcha de mis ropas,
salir comido por la luz
y a que el aire me dibuje curvas y líneas
de una calculada tristeza.
Tomaré una vez más el mismo camino
y llegaré opaco al mismo lugar,
un lugar donde no podría resguardarme si anochece,
y donde el sueño de tu boca no está.
Después, conduciré mi mente lejos,
huiré a donde no haya nada ni nadie, no sé...
a un lugar más cercano a mí que las estrellas
“wonderful life, wonderful life,...”

La mañana me invita a caminar con su aire, al unísono,
a no perder el humo sobre mi piel ni los sueños rotos,
el blanco sobre el blanco o la nada entre todo.
Después del tiempo perdido
entre la luz del frío y la inocencia,
marcadas las cartas del juego
y carentes las ilusiones,
esta arriesgada apuesta se sucede
entre un aire pesado que la hace más solitaria.
Y aunque el sol amarillo no es tu sombra: es Dios,
no sé qué hacer para inducir más luz en mis pupilas
“wonderful life, wonderful life,...”

La ciudad respira todavía sombría
y levanta su mano pidiendo otra oportunidad.
Mi corazón, apenas prevalece a este gesto
que lentamente se alza en su rutina cotidianidad
mientras fibras de luz llorando caen
en la sonora marcha de manos y pies de sus moradores.
Hoy, de nuevo las calles
se tiñen de preguntas que anoche encontré
boca abajo en un rincón,
en un oscuro rincón nunca visitado.
Preguntas que arden
como la rosa calcinada en el bosque del alba
y que yo no sé contestar.
Después de todo, temo mi yo invalido de ternura
mientras pienso quieto
qué corta es la distancia entre su mano y la mía
o qué larga es esta hora llena de segundos
cuando me faltan sus silencios.
Cuando me falta la pisada incorpórea de la luz
o el clamor sonoro del viento sobre mi piel.
“wonderful life, wonderful life”


He olvidado tu cara en el cristal
y salgo despacio a hacer el día
temeroso de perderlo,
dispuesto a colmar de matices
el enjambre del viento,
solitario de nieblas donde esconderme,
y buscador de piel en los espejos.

“wonderful life, wonderful life,...”
“wonderful life,... wonderful life,...”

martes, 21 de octubre de 2008

LITERATURA FANTÁSTICA: EL REY DE LAS ESFINGES

Fui un lector ensimiesmado de la obra de Tolkien allá por los años 80, y siempre he tenido a su conocidísima trilogía como unos de mis libros preferidos. Al gustarme su obra me interesé por el autor, y entonces supe del conservadurismo y catolicismo radical de este creeador de mundos llenos de imaginación y rebosantes de creatividad, cosa que me extrañó dado lo poco imaginativos que suelen los personajes de tal pensamiento. No por ello dejé de encontrar en su literatura un bello espectáculo creativo lleno de frescura y de imaginaciòn.

No es que haya abundancia en esta clase de literatura en nuestro país, aunque mantengo mi ignorancia sobre el tema a un ámbito más extenso y lo mismo me equivoco, por eso me gusta ver que alguien cercano, de nuestra Región, lo haga y además, seguro que bien.


Estos días, un amigo que conocí hace poco pero del que me siento bien considerándome amigo suyo, me invita a leer una novela que presentará el 24-Oct. en San Javier, EL REY DE LAS ESFINGES, y seguro que lo haré.


viernes, 17 de octubre de 2008

EL FRANQUISMO AL BANQUILLO

-Montaje fotográfico de Público.es-

Me piden que diga algo sobre esto del juez Garzón, y pienso...
¿Y qué esperaban?... La Historia ya juzgó al franquismo (a pesar de los revisionistas que tratan de darle la vuelta a los hechos como tratan de dársela en el caso de las "cámaras de gas nazis", por ejemplo). Ahora le toca a la Justicia democrática.
Los que vivimos la Transición y nos ilusionaba la llegada de la DEMOCRACIA, sabíamos que las concesiones al franquismo -que aún ostentaba el Poder- eran un tributo necesario para dar un paso al futuro, para lograr lo que todos deseábamos: la libertad y la democracia. Pero recuerdo también que hablábamos de que una vez llegada ésta, se tendría que hacer Justicia, y juzgar lo ocurrido en este País durante tantos años de Dictadura; una larga dictadura que es difícil de entender sin ese terror y represión brutal tras la Guerra Civil.
Más de 30 años después, toca.

Hoy algunos se echan las manos a la cabeza y dicen que esto de reabrir las tumbas de los fusilados (que lo fueron por ser fieles al orden subvertido o por pensar o ser diferentes a los rebeldes y sublevados), es "reabrir heridas", es "enfrentar otra vez a los españoles",... que se lo pregunten a los hijos o nietos de aquellos que fueron asesinados sin juicio previo o juzgados en tribunales militares sin la menor garantía de defensa...¡y además no por ser bandidos, ladrones o asesinos, sino por defender valores diferentes!. Todos tenemos derecho a tener a nuestros muertos enterrados dignamente, o al menos, a saber dónde están sus restos.

Es un insulto a la inteligencia creer que haciendo Justicia estamos volviendo a tiempos de enfrentamiento, sobre todo cuando ya ha pasado de ello entre 50 o 70 años, y los españoles de hoy viven en libertad y con un bienestar que nunca antes había conocido este viejo trozo de Europa.

Es de una gran bajeza moral argumentar que con la Transición ya se hizo el juicio al franquismo, que ya nada hay que juzgar, que todo está ya perdonado...

Perdón puede que sí, olvido, no; Justicia, siempre.

Franco, tuya es la hacienda,
la casa
el caballo
y la pistola.
Mía es la voz antigua de la tierra.
Tú te quedas con todo y me dejas desnudo y errante por el mundo...
Mas yo te dejo mudo... ¡mudo!
León Felipe

martes, 14 de octubre de 2008

-Ilustración de ANA ALMELA-
Aunque crea en el rapto poético, en la voracidad del poema, en el vocablo exacto de las cosas y en el desierto que libra una batalla contigo (y a veces te puede),casi siempre he pensado que es más importante el ojo que lee el poema, que el ojo que mira lo que escribe su mano.

Este poema que escribí hace algún tiempo, marca distancias con ese suceso…¿o no?

Por eso,
cuando el viento golpea tus ojos
y deja un rastro de ramas y de versos en tu libreta,
intentas comerte el gozo entre los poros,
esclarecer si cabe el espacio que hay entre tu pecho y el alma,
y apostar por la reina de corazones,
aunque sepas que las cartas están marcadas
por estelas de luz como pretextos.

viernes, 3 de octubre de 2008

SLOW DOWN


Vivir el presente, saborearlo sorbo a sorbo, disfrutarlo con calma dejando las prisas que nos agobian y no nos dejan gozar de la belleza de lo que nos rodea y de quiénes nos rodean…
Vivir para uno no para el trabajo ni para ese tiempo que ha de venir con sus horas, sus minutos, sus segundos….
No apresurarse, no pensar bajo el peso de la presión, de lo que aún no hemos conseguido, porque conseguirlo poco a poco, paso a paso, sin atosigarse, sin dejar de respirar y mirar alrededor, es una gozada personal que penetrará hasta los huesos.
Pensar y sentir que lo único que importa es lo que estamos viviendo, no lo que hemos de vivir….

He recibido un PowerPoint sobre ello, es el slow down , un movimiento que parece que está orientado a la reflexión, la pausa, la urgencia del placer del instante y en contra de las prisas y el productismo, además de que tiene componentes económicos, de gestión, productividad, etc.
A mí, lo que me ha interesado no es su aspecto economicista, pero sí su aspecto filosófico, su subtrato cultural, y lo que puede representar de pensamiento sobre el mundo y la globalización.





domingo, 28 de septiembre de 2008

BYE, BYE, PAUL NEWMAN


Cuesta dedir Adios a un actor que nos acompañó tantas tardes y noches en esos momentos de luces y oscuridades, de sueños y alegorías, ... de cine .

Cuesta decir Adios a quien supo ejercer de poseedor una de las miradas más limpias del pensamiento hollywooliense, mientras a su alrededor la mayoría sucumbía a los pensamientos únicos, a la teoría neoliberal y al machaque neoconservador.

Cuesta decir Adios a quien supo dibujar esa mueca en su rostro -que parecía que se reía de todos-, que nadie como él abría un amplio campo de susceptibilidades agradables.

Cuesta decir Adios a quien supo tener siempre un compromiso fiel y personal con los necesitados, con los niños enfermos, con los débiles,....incluso con su Joanne Woodward.


Bye, Bye, Nr. Newman, espero que ahora dediques esa sonrisa y esa mirada a quien te abra alguna puerta celestial, ...si es que hay alguien al otro lado.

domingo, 21 de septiembre de 2008

ENTREVISTA


-Ilustración de ANA ALMELA-
Os envío esta direción por si queréis leer la Entrevista que me ha hecho Paco Illán.

He querido hablar desde la posición del que sabe que no sabe nada, pero como uno no nació ayer, he querido aportar mi experiencia con este sentimiento colectivo que es la Literatura.

Espero que os guste al menos algo de lo que digo.

lunes, 8 de septiembre de 2008

EL NORTE

Nunca he sido patriotero, ni de mi tierra ni de ninguna, pero tengo predilección por aquéllas donde la esperanza se viste todos los días de gala en sus laderas, prados, montañas y hasta en sus orillas del mar. Allí donde las sendas se entrecruzan en caminos imposibles con las hierbas y las ramas vírgenes de algún árbol decente, y los ríos bajan libres entre el cercado viejo de la piedra y el labio roto de la araña.
No, no tengo remedio, padezco una vieja pasión por el tupido paisaje del Norte, y de allí he traído este verano, a esta tierra casi incolora del Sur, el sonido leve del aire de las altas montañas, alguna piedrecita acogida entre mis botas que han recorrido el Cares, y en mi memoria, todas estas imágenes que no explotan mi universo (aunque debería) sino que lo dulcifican cuando se encuentran con las nuestras llenas de láguenas, terrones, secarrales y alguna huerta salpicada de ribazos y calor…..,mucho calor.

Libertad es mi bandera,
que no patria o nación.
O sino, mejor,
que no hayan fronteras ni banderas
sólo el cielo en lo alto
y un toque de honestidad en las miradas
y en el corazón.




sábado, 30 de agosto de 2008

ME LO PUBLICARON EN "EL PAÍS SEMANAL"

-Portada de El País Semanal de la semana pasada donde se publica-
Fue ya a mitad de semana. mientras andaba por las tierras del Norte (Asturias), cuando me llamaron para decirme que el Microrrelato que puse en este mi Bolg (Salpicaduras), había sido publicado en la sección que estos relatos cortos y veraniegos lleva durante el mes de Agosto las páginas de EL PAÍS SEMANAL.

Para mi es una satisfacción que entre los miles de relatos recibidos en El País el mío haya sido seleccionado y editado. Gracias.


Vosotros, lectores de mi Blog fuisteis los primeros en leerlo. Gracias.

lunes, 18 de agosto de 2008

LO OLVIDADO

-Ilustración de la pintora ANA ALMELA-
Hace un tiempo sentí la urgencia de escribir sobre eso que está al otro lado de nuetra presencia porque se encuentra en ese territorio de lo perdido, lo olvidado, lo ya no recordado. El poema ha sido publicado en el nº 71/72 de la Revista de Creación Literaria BARCAROLA, forma parte de un libro que he concluido y dice así:

“Lo olvidado”

“Y ahora quién podría
descifrar este signo”
José Angel Valente

Se regresa siempre al mismo jardín,
a las petunias que plantamos
y al fuego que revienta nuestro corazón
cuando olvida.

Se regresa siempre al mismo cielo,
a lo vivido, a lo que pudo ser dicho,
a lo llorado de otro modo.
A lo olvidado.


martes, 12 de agosto de 2008

AZUL I: UNA HISTORIA VERANIEGA

-Ilustración de la pintora ANA ALMELA-

En medio del desván, entre juguetes rotos, sillas llenas de cansancio y alguna vieja caja de zapatos, almacén fortuito de algún secreto ya lejano, un papel asomó tras unas hojas de libreta que sobresalían de un cajón como queriendo precipitarse al aire de mis manos, y su lectura me pareció el canto libre de unas personas que a lo mejor conocí. Decía:
Aquella fue una tarde ya casi veraniega. Yo vine corriendo por aquel zigzagueante camino en busca de una mirada concreta, de una sonrisa única, aquella que creía necesitar para seguir vivo, la que me hacía sentir mejor y la que acabaría al final por ser el goce más íntimo que el día me ofrecería, como una versión adolescente que no parecía entonces un juego de niños.
Y allí, con unos pantalones oscuros y un suéter blanco, sentada en un banco del jardín, con el pelo libre y oscuro y su carpeta sobre los muslos, ojeando sin mirar unos folios que no le importaban en ese momento, ella miraba hacia el camino, esperando. Y al instante, los dos mirándonos desde el fondo de nuestros ojos, dibujando en los rostros una sonrisa radiante, fundiéndonos en una extraña pero inusitada cadena de sentimientos encontrados, y haciendo que nuestros corazones aligeraran sus ritmos, con el eco grande de sus nobles sentimientos.


No hacía mucho que esa misma tarde nos habíamos visto entre libros y puertas, en apenas un momento lleno de prisas y deseos. Ahora, camino del centro, paseábamos por las calles del barrio viejo, muy juntos, rozándonos, felices, muy felices, y abriendo un mar de esperanzas que engrandecían los impulsos más humanos, porque de eso se trataba, de sentirse partícipes de uno de los sentimientos más humanos y a vez únicos ,y además tocados por la gracia de la Vida…Era lo único que había escrito, a mano, y no pude leer más aunque me hubiera gustado. ¿El inicio de un relato? ¿La narración de un suceso? Sea lo que fuere, vi en un rincón, al final del papel, un nombre: Azul, y aquello me hizo recordar una historia que me contaron hace años cuando me encontré con un viejo peregrino, mientras hacíamos el Camino de Santiago. Era 1983,….



martes, 22 de julio de 2008

MICRORRELATO VERANIEGO

-Ilustración: Taza de vater, de Antonio López-
LA habitación estaba en penumbra tras una noche calurosa. Sólo un tenue hilillo de luz alteraba la oscuridad. De pronto, junto con un ruido conocido, una explosión luminosa introdujo el día en aquel dormitorio y casi al instante, una mano traicionera me cogió por la espalda, me apretó e introdujo unos pies en mi cuerpo hueco y plano. Me hubiera gustado protestar, decir que eso no está bien, que había que avisar,….pero nada.


Casi por sorpresa, sin apenas un minuto de respiro, me ví andando por el parquet, con mi hermano gemelo, que también protestaba, y camino al encuentro con aquello que más detestábamos: el baño. Allí el intruso, de pie, salpicaría esas desagradables y olorosas gotas ácidas en nuestras lustrosas e inmaculadas caras, de zapatos jóvenes y con ganas de marcha… ¡Dios mío, qué hombre!

miércoles, 16 de julio de 2008

-Foto tomada en el Río Segura, en 1967, donde se ve el grupo que se formaba alrededor de mi Tío Romeo (el primero de la izq. agachado). Veo a mi primo Pedro, Antonio Marín, Manolo Salmerón, Motos, Pedro "Cagancho",Ortuño, Piñera, Pedro José Lucas, Futirrín,...-

Al ver esta foto, me vienen a la memoria recuerdos de otros días de verano, cada vez más lejanos, en donde uno no tenía quizás más interés que gozar de la vida inocente a la que teníamos acceso y encontrase con ese lugar que ocupaba un sitio muy importante en nuestras vidas; un lugar al que amábamos y respetábamos, y del que todos, absolutamente todos, conocíamos como algo propio: el Río.


Sólo el acompasado ruido de la corriente que bajaba generosa hacia su destino, simplificaba si cabe más el paisaje de una de aquellas mañanas de verano de mi infancia. Sí, el río, nuestro río, ese que nos miraba de frente y nos sumergía en el fondo de sus frescas aguas en los días preñados de calor. Ése al que acudíamos todos los días y cuidábamos como si fuese nuestro, sin haber oído entonces nada de ecología o valores medioambientales. El río, que conocíamos en todos sus tramos y en todas sus veredas, y al que regalábamos siempre un afán casi histriónico de gratitud veraniega porque…¿qué hubiera sido de nosotros sin ese lugar en los días cansinos y calurosos del verano de nuestra infancia? No proliferaban las piscinas como pasa hoy, a lo sumo alguna balsa de esparto donde ir a bañarnos en medio del monte; ni veraneábamos yendo a pasar un mes a la playa (al menos así sucedía a la mayoría de mis amigos y a mí mismo).
Sólo el verdor y frescor de las aguas de nuestro río eran las estancias doradas de nuestros veranos. Y en ellas todos éramos iguales porque nunca fue tan socializado un lugar como aquel. Ricos (los menos) y pobres, de clase media y de clase obrera, a todos nos acogía y a todos nos igualaba. Y en esa república, donde una de sus cabezas era mi Tío Romeo, nos sentíamos felices, seguros y más cerca de la naturaleza que nunca hemos estado. Subíamos río arriba por caminos de piedra y tierra, teniendo como sombra a los árboles cargados de melocotones maruja o gerónimo y a algún álamo. Nos tirábamos desde aquellos altos lugares para bajar nadando y dejándose llevar por la corriente, hasta algún lugar en los que descansábamos, en un recodo o una vereda, para después volver a bajar o ya subir al lugar de procedencia. Metíamos la botella de agua en el río, atada con una cuerda a una rama o árbol de la orilla para que permaneciera fresca, utilizando su helado corazón como cámara frigorífica. Comíamos, siempre con prudencia, algunos de los excelentes frutos de sus riberas para engañar al hambre. Jugábamos algún partidillo de futbol en sus márgenes para pasar el tiempo, divertirnos y hacer ganas de volver a meterse en la corriente de sus aguas. Y cuando se hacía la hora de la comida, subíamos sin secarnos para mantener lo máximo posible el frescor en nuestros cuerpos mientras ascendíamos las cuestas que nos llevaban a nuestras casas.


Así se lo cuento a mis hijos y ellos me ven que lo hago con entusiasmo, pero seguro que no soy capaz de transmitir los verdaderos sentimientos, olores, matices y añoranzas de aquellos veranos donde, los chicos de mi pueblo, visitábamos a nuestro mejor y más amable amigo, nuestro Río.

miércoles, 2 de julio de 2008

POSIBLEMENTE, LA POESÍA ....

-Ilustración de ANA ALMELA-

Posiblemente, lo más seguro, es que la Poesía sea como la Libertad, algo necesario y, un lío.

Leí hace tiempo un poema en prosa que delataba una zozobra parecida a esta de la significación de la Poesía. Decía:

Posiblemente, lo más seguro, es que nadie sepa jamás por qué las prisas de un tiempo hicieron daño a quien esperaba, pacientemente, ver venir a quien deseaba, en un entorno de libros y pensamientos.

Posiblemente, lo más seguro, es que un paseo por un barrio viejo de una ciudad pequeña pueda ser algo parecido a un paseo por las nubes, si a nuestro lado camina aquel a quien uno esperaba, pacientemente ver venir, en un entorno de libros y pensamientos.

Posiblemente, lo más seguro, es que una mirada desde el balcón de una estrecha calle sea el más clamoroso recibimiento o la más alta despedida, si a quien mira es aquel junto a quien pasea y aquien uno esperaba, pacientemente ver venir, en un entorno de libros y pensamientos.

Posiblemente, lo más seguro, es que un día cualquiera, un 3 de julio por ejemplo, alguien reciba en un sobre una rosa breve y sea éste un regalo imposible en el apacible universo de dos corazones entornados, uno el de quien espera, pacientemente; el otro, el de quien paseaba a su lado, y quizás los de ambos, los que se miraban la pasar por aquella estrecha calle, uno desde un balcón con dibujo de torre y el otro el que quiso conquistar esa atalaya,… en un entorno de libros y pensamientos.

Posiblemente, lo más seguro, es que la Poesía sea como un río con múltiples cauces, una forma de religiosa más allá del rezo, un caos con múltiples versículos…. ¿Tú qué opinas?

viernes, 27 de junio de 2008

DESHORA

-Ilustración de ANA ALMELA-

“Yo sé que todo est o tiene un nombre: exist irse”
Vicente Aleixandre


Cuando el día sopla su adiós
flagelado por el constante percutir de las líneas,
recojo los oblicuos misterios
de una ceguedad que estalla,
-como una reliquia-,
arrastrando el peso de un tiempo
ya cansado.


Caen estrellas sobre los suenos,
el aire queda exhalando fragancias lejanas,
y la sombra, espejo de cenizas,
abraza la piel
enjaezada de lujuria.


Este Poema, que se publicó en mi último libro (Equipaje Elemental), representa en parte mi reflexión sobre la urgencia del sosiego, de la soledad interior, para que no nos aniquile el sistema de resonancias que ha creado el mismo Lenguaje.

martes, 24 de junio de 2008

LA COMPLEJA HABITACIÓN DE LA POESÍA

-Ilustración ANA ALMELA-

'El poeta es un traductor de sí mismo, y cuando logra traducirse quizás logra traducir a los demás en muchos sentidos emocionales, sensoriales...'. Juan Manuel Roca (Colombia,1946)

El otro día oía a un poeta argumentar sobre lo poco que los adultos leen poesía. Y sí, es verdad; no nos engañemos pero tanto oír hablar de la grandeza de la Poesía, de su alto valor humano y casi profético, y sin embargo los libros de poesía son los que menos venden, los hermanos pobres de la Literatura si se me permite decirlo así, en términos crematísticos, y por lo tanto los de ediciones de menor número de volúmenes aunque sean libros de grandes poetas vivos actuales como pueden ser García Montero, Vicente Gallego o Jaime Siles. Y si éstos grandes poetas no hacen tiradas ni parecidas a los grandes novelistas, díganme a mí para qué tanto boato y palabras grandilocuentes cuando hablamos de este género literario, o por qué se le da tanto valor y valía a esta forma de Literatura…
Y sin embargo, algo tiene cuando el río suena.
La Poesía, dice G. Montero, abre un diálogo sobre la vida. Nos ayuda a conocernos a nosotros mismos y nos hace seres humanos en profundidad. Yo pienso que tiene a la vez el valor de lo profundamente literario y humano, y siempre nos convoca a algo fuera de los cánones de lo simple.

Por eso, su mundo no está ni en la tierra ni en el cielo, sino que se ubica, más bien, en un imaginario espacio donde discurre la Vida y el Vivir; sus palabras no se dirigen a divinidad alguna, son preguntas cuyas respuestas hacen surgir otras para expresar o tratar comunicar lo que nos une y lo que nos separa, es decir, lo simplemente Humano. Por ello si el lector quiere acompañar al poeta, debe abandonar el afán de encontrar certezas y proseguir el difícil camino de los enigmas de la vida y de las emociones que todo enigma conlleva.

Quizás por eso, amigo Ginés, porque la Poesía tiene un código diferente, los adultos abandonan pronto su lectura, porque no la entienden, porque no captan las emociones que expresan sus versos,….no logran traducir al poeta.

lunes, 16 de junio de 2008

EN ESTE TAXI ME SUBO YO TAMBIÉN

-Ilustración de ANA ALMELA-

Dice el tercer párrafo de la Declaración de Independencia de los Estados Unidos de América que tenemos derecho a la Felicidad. Bonita declaración para los tiempos que han sido, y son, desde esa fecha de 1776 hasta hoy: guerras civiles, mundiales, esclavitud, explotación, dictaduras sangrientas, miseria, hambre,…Hay que reconocerle a los legisladores americanos de entonces el arrojo y descaro que les llevó a poner, negro sobre blanco, este derecho o mejor dicho, este deseo.

El Paraíso, el Dorado, el Cielo, el Jardín del Edén, la Utopía, Vaikunt, los Campos de Osiris,… son nombres que evocan un mundo de pureza, prosperidad, en definitiva, una puerta a la Felicidad. Todos son en realidad bellas palabras con significaciones nobles y hermosas, pero todas ellas son inventos de los humanos. Son palabras, es Literatura.

La Literatura ha jugado un gran papel en esto de explicar, justificar o solicitar Felicidad. Y es que el hombre, como potencial creador literario sabe, como en el fondo lo sabemos todos, que la Felicidad, la verdadera, no esa que evocan las Religiones o premian los fanáticos, está en el interior del cada ser humano, y sale al exterior en forma de palabras, porque sólo el verbo nos humaniza.
Más allá del descrédito intelectual (o no) en el que se encuentra actualmente la búsqueda de ese mito o realidad, la obligación de los seres humanos, al tiempo que la belleza artística, es perseguir la Felicidad. Por eso, la Literatura, que nos ahonda en el conocimiento de lo que nos es propio, la propia naturaleza humana, es, además, el sentido mismo de la vida, porque lo que narra, expresa o transmite, es su principal objetivo.

"Cuéntame, cómo te ha ido, si has conocido la felicidad" preguntaba el estribillo de una popular canción de los primeros años 70,… palabras, mito literario, ilusiones al fin.

Todo lo que nos pasa no es más que un precio que pagamos buscando la Felicidad. (A. Grandes)

martes, 10 de junio de 2008

LAS COSAS SENCILLAS


-Ilustración de ANA ALMELA-
Hace unos años, un amigo me escribió una carta para expresar un pensamiento mil veces repetido: que la felicidad está en las cosas sencillas. En ella, me decía:

“Si por un instante las historias escritas se disolvieran en el humo vano de las hogueras con la inmensa incertidumbre que acecha nuestra rápida e impredecible civilización, y se perdieran sin remedio en algo más que la soledad y el desconcierto.
Si Dios permitiera que sólo las hierbas ralas de las estepas frías, oscuras y áridas, permanecieran en nuestro maltratado planeta, y millones de niños abrazaran en un inútil sueño el pulgar intangible de sus padres, y los poemas de Walt Witman acariciaran esas hierbas, y las canciones de Serrat mecieran los sueños de esos infantes muertos.
Si el espíritu fuese algo más que el alma pueril de los cristianos, siempre en peligro de perderse entre los placeres más inocentes….
Si todo esto ocurriera, no sé si sería demasiado tarde para, cuando apenas nos quede un trozo de vida, podamos hacer alguna cosa poco extraordinaria, cosas sencillas como: Amar a los que nos rodean hasta el límite de intentar convencerlos de que son lo más importante para nosotros; dejarnos envejecer en esos someros instantes como si de lustros se tratase, enamorándonos de todo lo que hasta entonces incluso nos causaba malestar; impedir que el olvido avasalle los recuerdos más pequeños, quizás por sencillos o carentes de la enjundia de los trascendente; permitir que las flores nos posean con su aroma como lágrimas que resbalan sin pudor por nuestras mejillas; dejar que el sol caliente nuestros cuerpos desnudos e iluminen nuestra alma abierta de par en par al descubrimiento permanente de la temeridad de un niño al que se le ha dotado de un par de alas que todavía no sabe manejar, y que nunca sabrá hacerlo si no se le permite la posibilidad de estrellarse.”

No sé, amigo… Han pasado ya años y hoy sólo estoy convencido de que las palabras de Gabriel, como la música de Mozart o los poemas de Neruda, forman mi paisaje personal, y que son para mí esas pequeñas cosas que alientan el soplo que infunda valor a mis ideas.

jueves, 5 de junio de 2008

LLOVÍA, LLUEVE,....¿LLOVERÁ?


La lluvia…,no es un mal tema dadas las recientes experiencias que hemos tenido incluso en esta seca Región de Murcia, desde donde escribo. A lo mejor parece algo insustancial para un blog, pero ya dije hace tiempo que los blog son para hablar, y yo quiero hablar desde el mío, pensando.

Siempre se ha dicho que ver caer el agua en una tarde lluviosa es, cuanto menos, un acto de sentimientos encontrados, entre la melancolía y la introspección o ensimismamiento. ¿Quién no ha sido capturado por ese efecto cuando se ha puesto a ver caer la lluvia? ¿Quién no ha sentido una paz y emoción extrañas en una de esas tardes lluviosas? ¿Quién, en esos días de lluvia fina no ha terminado de subir su persiana cuando el sucio blanco de la humedad se ha esparcido cual humo por su cuarto?.
Más allá de los sentimientos, uno recuerda tiempos ya pasados, de lluvia reiterada días tras día, como aquellos que vivimos de cuando aquí sí llovía, de cuando uno era un niño e iba feliz metido en sus botas de agua y su impermeable; cuando las dos terceras partes del paisaje estaban sumergidas en una bruma cavernosa durante días... En la distancia, dominaban oscuras las nubes, y al rato, las gotas repicaban duro sobre los adoquines o las aceras. Los canalones parecían entonces llevar piedras y la película húmeda de la lluvia, que desviaba el viento, iba azotando las ventanas, de cuyos cristales se desprendían regueros acuosos formando hilos de ríos verticales que caían lentamente hacia el borde de la ventana.
Ahora, de las nubes que cruzan un cielo de “hojalata” como digo en uno de mis poemas, caen gotas sin avisar; desprendidas, desarraigadas, con un ansia de difícil comprensión, resbalan por la ventana, tocan las baldosas que pisaremos y se precipitan junto a tantas otras hacia un mar homérico que las volverá a lanzar al cielo, no sin antes haber provocado todo un simulacro de vida, de muerte, y por qué no, de resurrección.

La lluvia….Unas veces me lleva a una infancia casi olvidada, otras a una adolescencia imberbe, otras a una juventud de compromiso,…y ahora al blog ¿quién me lo iba a decir hace sólo una década?

lunes, 2 de junio de 2008

OFICIO DE ESCRIBIR II

-Ilustración de ANA ALMELA-
Leí el otro día que "Escritor… es nada más un oficio", y os pregunto si es así, y si lo es…¿no supone una simplificación?, o ¿es un oficio la creación artística?...
Reflexiono en voz alta: el acto de escribir es en sí mismo un proceso que no puede concretarse en una sola forma de expresión literaria, lo mismo ocurre con un albañil que no sólo hace tabiques o pone suelos o con un policía que no sólo se dedica a poner multas (aunque a veces lo parezca). El acto de escribir puede por lo tanto parecerse a estos otros oficios. El oficio de escritor busca la expresión desde el punto de vista del que trata de coger palabras y crear con ellas algo, de dentro a afuera.
Tener un oficio, sin meternos en conceptos más profundos, puede significar tener una capacidad para “construir” algo con una determinada y peculiar materia prima. El escritor coge y manipula palabras e ideas en su pequeño laboratorio compuesto por un lápiz y un trozo de papel, una máquina de escribir o un ordenador, y ahí recrea, crea, experimenta, induce, sueña, acomete, es acometido, manosea el lenguaje y, hasta lo hace suyo…. ¿es un oficio por lo tanto?...¿no será más bien un artilugio mágico?...
Si lo pensáis desde esta perspectiva más bien es como un místico o un científico loco en un mundo donde ya todo está dicho.

Como escribió Goytisolo hace tiempo, el oficio de escritor, como el de poeta, sería así:

Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.

Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre


¿Oficio o qué?

jueves, 29 de mayo de 2008

opiniones versus OPINIONES

-Ilustración de ANA ALMELA-

De vez en cuando cae en mis manos alguna prensa que no leo usualmente, y le echo un vistazo. Y eso me pasó el otro día que leí un número atrasado de Magisterio (prensa profesional) y quedé con un cierto asombro al leer algunas de las perlas que allí había, y quiero compartir mis reflexiones al hilo de la lectura de las mismas.


En Magisterio, con un titular a 4 columnas que rezaba:”SACAR LA RELIGIÓN DEL HORARIO COMÚN CHOCA CON LA LEGISLACION VIGENTE”, leí que la propuesta de algunos sindicatos de enseñantes de retirar la Religión del horario lectivo escolar no se podía hacer por Inconstitucional, añadiendo que para ello habría que cambiar la mismísima Constitución de 1979, concretamente su Art.16.3.…Y uno, asombrado como digo, y un tanto escandalizado –por qué no decirlo-, fue al texto de la C.E. y buscó dónde ponía tal barbaridad…¡Claro!, no había nada de ello. Porque el referido artículo habla de la aconfesionalidad del Estado y de que los Poderes Públicos mantendrán relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y otras confesiones.
¿Qué se busca cuando un periodista escribe algo como verdadero siendo falso, o un Redactor Jefe autoriza dicho escrito?...Por más que lo pienso no lo entiendo, a no ser que sea un ataque a la inteligencia, como los muchos que hay en otras esferas. ¡Además lo hacen en un periódico que va dirigido a profesionales de la educación, todos ellos Diplomados o Licenciados, que se suponen tiene un nivel intelectual aceptable!…¡Dios mío, qué cosas!...


¿Tiene razón Savater cuando afirma que no todas las opiniones son respetables?

sábado, 24 de mayo de 2008



Estuve el Sábado pasado en el Teatro Victoria de Blanca para estar presente en el Concierto de Los Secretos “30 AÑOS”, y me gustaría comentar algo del mismo.
Por si alguien no lo sabe, Los Secretos es un grupo musical que ha desarrollado su carrera a lo largo de los año 80 y 90 y que en el 2008 sigue activo. A este grupo siempre se les ha relacionado con la Movida Madrileña, aunque pienso que no fueron ellos los más representantes de aquel tiempo sino que más bien los identificaría con los grupos surgidos bajo la influencia de la New Wave británica. Tras muchas altas y bajas en su música, pasaron un momento muy delicado en 1999 con la muerte de Enrique Urquijo, el líder del grupo, muerte que además estuvo rodeado de circunstancia propias de aquellos tiempos en los que bastantes músicos fallecían por culpa de la sobredosis y/o el alcohol. Pues bien, este grupo de músicos, comandados ahora por el hermano de Enrique, Álvaro, sigue teniendo ese gusto por el pop-rock sencillo y básico del buen hacer de las bandas de siempre. Una batería, unos teclados, y las tres guitarras clasicas, rítmica, bajo y solista, son el medio musical que emplean para ofrecer lo mejor de su música. Y a fe que lo hacen bien, a la par que sencillo y exquisito.

Las apenas 200 personas que allí estábamos pasamos un buen rato oyendo y participando en ese concierto, cosa que es de agradecer cuando hay tanto chikilicuatre por ahí que se lleva las grandes masas de oyentes y sus alabanzas entre frívolas o ilusas.
Además, este grupo tiene un valor más, sus letras. Los textos de las canciones son, en la mayoría de las canciones, hermosas palabras llenas de sentimientos, bien construidas y de calado. En fin, un lujo en un tiempo donde hay demasiado ruido comercial y demasiado artilugio tecnológico para que algo vulgar suene como digno, cosa que nos tratan de vender como de calidad.

¡Ah!, y como algo que desconocíamos la mayoría de los allí presentes, el músico que tocaba el bajo, es de Cieza, cosa que nos sorprendió más por lo desconocido, no por lo inusual que alguien de Cieza pueda llegar a tocar en una banda de prestigio como es Los Secretos.
Lo dicho, una experiencia para invitar.

martes, 20 de mayo de 2008

EL OFICIO DE ESCRIBIR


Hay un diálogo en la última novela de Ruiz Zafón (sí, esa que casi todos nos estamos leyendo), que invita a la reflexión siempre accidental del que se dedica, a parte de su Trabajo, a escribir.

Es ésa en la que el protagonista, Martín, habla con Isabella, una chica que quiere ser escritora y admira a David Martín. Dice David: Creo que tienes talento y ganas.....Pero hay muchas personas que tienen talento y ganas, y muchas de ellas nunca llegan a nada...El telento natural es como la fuerza de un atleta. Se puede nacer con más o menos facultades, pero nadie llega a ser un atleta sencillamente porque ha nacido alto o fuerte o rápido. Lo que hace al atleta, o al artista, es el trabajo, el oficio y la técnica. La inteligencia con la que naces es simplemente munición. Para llegar a hacer algo con ella es necesario que transformes tu mente en un arma de precisión.

Creo que no descubre nada que muchos no sepamos pero no está mal recordarlo y recordarselo a uno mismo de vez en cuando. Por eso, cuando me dicen qué hace a un poeta que lo sea, siempre digo que la poesía (como la pintura, como el cine) es siempre ganas (=motivación y necesidad de expresar lo de dentro a afuera una vez recogido lo de fuera adentro), inteligencia emocional(=conocimiento del lenguje+sentido común), y técnica (=oficio, obtenido sobre todo por la lectura y el trabajo perseverante).
-La ilustración de este texto y del que comento lo de los pies fríos, son obra de la artista ANA ALMELA-

martes, 13 de mayo de 2008

El laberinto es la patria de los que dudan


El otro día leí una frase de Juan Cruz, que decía que los blogs pueden ser una oportunidad perdida si en lugar de escuchar gritamos, o si en lugar de buscar el sosiego de los hechos nos enfrascamos en las garras de las opiniones. Y me pareció tan acertada que no quiero dejar de comentarla en este mi casi recién estrenado blog.

Muchos tenemos la sensación de que hay por ahí demasiados que en vez de buscar el sosiego, en vez de hablar con voz baja, lo que hacemos es gritar y buscar, con ahínco, la disputa, la controversia y el “yo tengo la razón”. Una vez oí en Alcalá de Henares a un sociólogo decir que el esfuerzo mental que cuesta proponer una idea es muy alto, y por el contrario, criticar, poner en cuestión lo que otro ha dicho o expone, conlleva un esfuerzo escaso y sin embargo un rendimiento social alto.
El sosiego para pensar y al hacerlo degustar con los demás el rico manjar de las ideas y de las preguntas, esas que al fin y al cabo son las que hacen avanzar las sociedades y por lo tanto la Humanidad, es bajo porque el ruido de afuera no nos deja hacerlo como debiéramos.
Quisiera reivindicar el pensamiento de uno de nuestros más lúcidos intelectuales, Emilio Lledó, que decía que se habla sin pensar, y añadía: Se habla sin saber lo que se dice. Y, sin embargo, los que no buscan sosiego para pensar su discurso y exponerlo a los demás, no es que no sepan que el sosiego es necesario, sino que están convencidos de que el desasosiego es fundamental para la confusión. Y lo fomentan.

Cuidado con los blogs. Son sólo para hablar.

sábado, 10 de mayo de 2008

BARCAROLA Nº 71/72


Me acaban de publicar unos poemas (págs. 75-79) en el Nº 71/72 de la prestigiosa Revista de creación literaria BARCAROLA, lo que para mí es un orgullo por varias razones. Por una parte porque respeto y conozco desde hace muchos años el trabajo serio y de calidad de esta revista literaria; por otra porque publicar al lado de literatos de la talla de Juan Ramón Jimenez (sí, el mismo), Luis Alberto de Cuenca, Blanca Andreu, Milan Kundera o Fernando Arrabal, es un sueño para cualquiera, y en este número así ocurre.
Además es una satisfacción personal porque uno, que crea versos en el sosiego y la reflexión serena, en mi memoria y los sentimientos, quiere que sean leídos y pasen a ser dueños del lector que se acerca a ellos, y con la publicación de los míos en esta Revista, seguro que lo serán.


Todo lo que escribo es indefectiblemente un acto de honestidad conmigo mismo, y al hacerlo, con los lectores que me leen.


sábado, 26 de abril de 2008

Con los pies fríos no se piensa bien...



Como dice la canción de Pereza, la frialdad en los pies es una mala compañía para pensar. Por eso, ahora que ya el frío ha dejado nuestro paisaje cotidiano, debería ser un buen momento para pensar. Pensar por ejemplo en la cotidianidad de las emociones, o en cómo mejorar nuestro bienestar personal bajo el manto cálido de una lectura.


Con los pies fríos se piensa mal, es verdad. Acaso uno siempre tiene la salvedad de lo místico en cada tiempo nuevo, o tal vez sólo es una utopía, pero a veces sentimos la necesidad de reecontrarnos con esa especie de halo mágico que tras una buena lectura o la creación de un poema, existe. Y yo, amigo lector, lo sé porque lo he vivido.


Ne costaría explicarlo ahora, pero si alguna vez lo has sentido, sabrás de lo que estoy hablando.


Pues eso, que con los pies fríos no se piensa bien, y con el sosiego que da la lectura o el que ofrece todo acto creativo, sí. Y de eso se trata, sólo de eso...

viernes, 18 de abril de 2008

Miro las portadas de libros donde he escrito y...





Hay días en los que uno siente ganas de volver la cabeza hacia lo que ha escrito para ver si aún tienen vigencia las palabras que un día creó con la ilusión de que serían, por lo menos, casi eternas. Y claro, uno sabe sus limitaciones y sabe, además, que lo más radiante de su lucidez se esconde en palabras aún no dichas.


Aún así, cuando leo lo escrito hace 20 años (por ejemplo), siento ensanchanse mi "alma" porque al menos, y sobre todo, fui sincero en mi escritura...como creo que aún sigo siendolo hoy, a pesar de que uno siga siendo un picapedrero del verso, un escritor de poemas, no un Poeta porque eso sería igualarse a los que sí lo fueron (Macahdo, Salinas, Cernuda, A. González,...) y eso, permitirne, es demasiado osadía .

miércoles, 16 de abril de 2008

El Tiempo No Tiene Corazón


Con este título fronterizo entre lo poético y lo narrativo, se presenta el nuevo libro del Grupo de Literatura La Sierpe y el Laúd, del que soy Coordinador. En el prólogo se dice:

Irritaba a Borges que le preguntaran “¿Para qué sirve la literatura?”. Le parecía una pregunta estúpida, y respondía: “¡A nadie se le ocurriría preguntarse cuál es la utilidad del canto de un canario o de los arreboles de un crepúsculo!”. Y eso es exactamente lo que pretende este libro que tienes, querido lector, entre las manos: que conforme vayas leyendo, tengas claro que las páginas leídas han sido tan útiles para ti como el propio tiempo que has pasado leyéndolas, aunque afirmemos en el título del volumen que ese tiempo, no tiene corazón.
La literatura nos acerca al presente, nos retrotrae al pasado y nos hermana con quienes, leyeron, leen y leerán estos textos que nos legan los escritores que conforman la obra creativa de cualquier libro y de éste en particular que tienes abierto. Ese sentimiento de pertenencia a la colectividad humana a través del tiempo y del espacio es uno de los más altos logros de la cultura, y nada contribuye tanto a renovarla en cada generación como la literatura. Pero atención, nadie ha podido demostrar que la literatura forme personas sensatas, respetuosas con sus vecinos, puntuales contribuyentes, excelentes asalariados y civilizados conductores, pero en estos tiempos de escasas utopías, nos gusta creer en una: que la literatura puede ayudar a las personas a reflexionar, a pensar, a sentir, y a transformarse en personas libres