DESDE EL RECUERDO... JOSÉ ANGEL VALENTE

En uno de estos días de un mes de Julio tórrido como éste, moría hace DIEZ años el poeta JOSÉ ANGEL VALENTE.

Uno tiene sus maestros (como todos los que escribimos algo), y yo tuve la fortuna de que cayera en mis manos hace más de 30 años, uno de esos libros de antología de poetas entre los que estaba Valente. La lectura de aquellos breves poemas me sedujo tanto que a partir de aquel encuentro casual lo leí mucho, y este poeta ocupa para mí el rango de Maestro. Con él he conocido la belleza de los sentimientos más feraces y la estructura perfecta de sus versos. Dejó frases que me conmovieron, una de ellas la tengo siempre presente:

Escribir no es hacer, sino aposentarse, estar

 

Supe luego que fue sometido a Consejo de Guerra en 1971, fue profesor en Oxford, funcionario de la ONU en Ginebra (donde murió), Senador por Cádiz por los socialistas, y un Poeta que tiene los Premios más meritorios para cualquiera de ellos: el Adonais, el de la Crítica, el Nacional de Poesía, el Reina Sofía y el Premio príncipe de Asturias.

Mantuve y sigo mantengo con José Angel Valente una larga amistad a través de su escritura, y espero continuar gozando de su poética aunque ya no disfrute de su presencia y de más poemas suyos.

Como homenaje y desde el recuerdo, copio uno de sus poemas breves más intensos. Espero que os guste y lo saboreis sin hartura.

Hay una leve luz caída

entre las hojas de la tarde.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire.

EL EVANGELIO DE LA VIDA, SEGÚN SARAMAGO

Hoy, ha muerto José Saramago, un excelente escritor,...una magnífica persona.

Descubrí a Saramago a través de sus novelas, luego, de sus artículos. Con sus novelas gocé siempre de momentos extraordinarios ...El Evangelio según Jesucristo, Ensayo sobre la ceguera, Todos los nombres, La Caverna y sobre todo, Las intermitencias de la muerte, que para mí, además de una estupenda novela, una de las novelas con un mejor final de toda la Literatura universal.

Era ateo, más su "evangelio" estaba formado por ideas lúcidas y llenas de verdad, algunas como:

"Soy una mano obediente que intenta no hacer nada en contra de la lógica y de lo que estoy escribiendo. Que acepta lo que quiere la propia historia. La ironía es una constante en todos mis libros."

"Sinceramente, creo que la muerte es la inventora de Dios. Si fuéramos inmortales no tendríamos ningún motivo para inventar un Dios. Para qué. Nunca lo conoceríamos."

"Creo que en la sociedad actual nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar, método de reflexión, que puede no tener un objetivo concreto, como la ciencia, que avanza para satisfacer objetivos. Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte."

"Las miserias del mundo están ahí, y sólo hay dos modos de reaccionar ante ellas: o entender que uno no tiene la culpa y por tanto encogerse de hombros y decir que no está en sus manos remediarlo —y esto es cierto—, o bien asumir que, aun cuando no está en nuestras manos resolverlo, hay que comportarnos como si así lo fuera."

Se van los Maestros,...quedamos más huérfanos.

Un abrazo Maestro...

Descanse en Paz.

HIJO DE LA SOMBRA

Esta tarde, he sido invitado, junto con otras personas y asociaciones, a recitar un poema de Miguel Hernández en un Homenaje al poeta, que organiza el Partido Socialista de Cieza. Y he elegido “Hijo de la sombra”.

Quizás uno de los trípticos de poemas más esplendorosos y conmovedores que ha logrado la poesía amorosa en España, sea «Hijo de la luz y de la sombra» (unas serie de borradores aparecidos en Seis poemas inéditos y nueves más, edición de Vicente Ramos y Manuel Molina, Alicante,1951).
Los entendidos en la poesía de Miguel Hernández consideran a la «noche» o «sombra» como la expresión de una «voluntad cósmica», una voluntad que le atrae y le arrulla ya en la cárcel, aunque a mí me parecer que la «sombra» se refiere al lugar donde van los seres que se han ido, o se van a ir, esencia de la nada. Mientras que la «luz» sería como la esperanza de una nueva vida; vida posible en el futuro incierto del poeta, de España y de su mundo poético.

Eres la noche, esposa: la noche en el instante

mayor de su potencia lunar y femenina.

Eres la medianoche: la sombra culminante

donde culmina el sueño, donde el amor culmina.

Forjado por el día, mi corazón que quema

lleva su gran pisada de sol a donde quieres,

con un solar impulso, con una luz suprema,

cumbre de las mañanas y los atardeceres.

Daré sobre tu cuerpo cuando la noche arroje

su avaricioso anhelo de imán y poderío.

Un astral sentimiento febril me sobrecoge,

incendia mi osamenta con un escalofrío.

El aire de la noche desordena tus pechos,

y desordena y vuelca los cuerpos con su choque.

Como una tempestad de enloquecidos lechos,

eclipsa las parejas, las hace un solo bloque.

La noche se ha encendido como una sorda hoguera

de llamas minerales y oscuras embestidas.

Y alrededor la sombra late como si fuera

las almas de los pozos y el vino difundidas.

Ya la sombra es el nido cerrado, incandescente,

la visible ceguera puesta sobre quien ama;

ya provoca el abrazo cerrado, ciegamente,

ya recoge en sus cuevas cuanto la luz derrama.

La sombra pide, exige seres que se entrelacen,

besos que la constelen de relámpagos largos,

bocas embravecidas, batidas, que atenacen,

arrullos que hagan música de sus mudos letargos.

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,

tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.

Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,

con todo el firmamento, la tierra estremecida.

El hijo está en la sombra que acumula luceros,

amor, tuétano, luna, claras oscuridades.

Brota de sus perezas y de sus agujeros,

y de sus solitarias y apagadas ciudades.

El hijo está en la sombra: de la sombra ha surtido,

y a su origen infunden los astros una siembra,

un zumo lácteo, un flujo de cálido latido,

que ha de obligar sus huesos al sueño y a la hembra.

Moviendo está la sombra sus fuerzas siderales,

tendiendo está la sombra su constelada umbría,

volcando las parejas y haciéndolas nupciales.

Tú eres la noche, esposa. Yo soy el mediodía.

Un hermoso poema que deberían conocer, aprender o estudiar nuestros jóvenes en los institutos, como un ejemplo de la poesía amorosa hecha por un joven poeta español al que le robaron la vida demasiado pronto, un huérfano del 27.

POESÍA SOBRE EL SEGURA

Los próximos días 21 y 22 de este mes, tendrán lugar las VI Jornadas de Poesía sobre el Segura, que organizan el Ayuntamiento y la Asociación Pueblo y Arte de Cieza, dentro del programa de La Floración en Cieza, que se desarrolla en las primaveras ciezanas desde hace años.

Y sí, es "sobre el Segura", porque se suele hacer en la terraza del Museo Siyasa de Cieza, un lugar que se asoma a la ya escasa Vega del Segura que pasa a los pies de nuestra montaña más característica, La Atalaya.

El día 21 acudirá el poeta Eloy Sánchez Rosillo, y el día siguiente habrá una Reunión de Poetas, a las que vuelvo a ser invitado y donde leeré mis poemas junto con Antonio Aguilar, Rosa Campos, Jaime Cros, José Gabriel Cantabella, Pascual García, Pablo Méndez y Ginés Sánchez, a las 21 h. en el Museo Siyasa, de Cieza.

Dado que seguro hay lectores, escritores y amigos de la poesía en general que desconocen este evento, desearía invitarlos porque simplemente el lugar, merece la pena....,espero que la Poesía, también.

(Foto de la Vega de Cieza y Atalaya, de José A. Almela)

¡FELIZ DÍA DEL LIBRO!

En esta fiesta del Libro, en este día 23 de Abril primaveral, deseo reivindicar una vez más al LIBRO como vehículo y materia misma del arte, del conocimiento y de la libertad. Hoy deseo gritar alto sus valores y sus esencias. Quiero afirmar que representa mi única fe razonada y la única religión que me convence.
Dice el prólogo del Nº 1 de la colección que editamos desde La Sierpe y el Laúd, ACANTO, que “el libro, sea en el formato que sea [..], creemos que es un artilugio de verdadera vanguardia, un objeto que reúne lo sensual y lo estético, lo personalizado y lo ergonómico, lo patrimonial y lo humano, lo mágico y lo utilitario.”, y pienso que además de una hermosa idea, es un texto reivindicativo frente a la ignorancia y la intolerancia, frente al borreguismo y el radicalismo. Y ahora que celebramos el Día del Libro y que oímos hablar a muchos de este objeto maravilloso con un sospechoso entusiasmo, porque parece que hablan más por lo que oyen que por lo que saben y practican con él, quiero expresar mi deseo eterno para este invento de los hombres que cambió la historia de la Humanidad.

Dice uno de esos eslóganes que se hacen para conmemorar este Día, que SI NO LEES NO PASA NADA, SI LES PASA MUCHO….¡Magnífico!


Os pongo un vídeo con más frases o eslóganes que celebran este Día y reivindican la importancia del Libro y la Lectura.

MI QUERIDA ESPAÑA, ESTA ESPAÑA MÍA, ESTA ESPAÑA NUESTRA...

Mi querida España, esta España mía, esta España nuestra, …¿dónde están tus ojos? ¿dónde están tus manos? ¿dónde tu cabeza? ….decía una canción de Cecilia, significando una realidad a veces demasiada bochornosa, y que a través de los años sigue tenazmente como si fuese el ocaso de los dioses…Es malo generalizar, pero ya me gustaría a mí que se hablara de este santo país de otra forma:
“Una injusticia en España” (New York Times), “El Generalísimo Francisco Franco, dictador de España durante 36 años, seguramente se estará riendo en su tumba” (The Economist) "El proceso del juez se basará en argucias de procedimiento” (Le Monde) “El caso de Garzón es además un nuevo ejemplo de la nefasta politización de la justicia española: Nadie se enfrenta con los poderosos sin ser castigado por ello" (Süddeutsche Zeitung)"Juez Baltasar Garzón será juzgado por su fallido intento de investigar el franquismo" (La Tercera) "Juzgan al juez B. GArzón por investigar el franquismo" (La Nación) “La acusación refleja un claro deseo de no volver a abrir las heridas de la Guerra Civil” (The Times) “Vendetta” (Los Angeles Times).

Es difícil explicar o explicarse que la única persona que está en verdaderos aprietos judiciales por investigar los crímenes de la dictadura franquista sea un Juez, Baltasar Garzón, y además que lo sea por las denuncias de la ultra-derecha, es decir por quienes defienden a los verdugos de la dictadura, que hicieron desaparecer a más de 100.000 españoles tras la Guerra Civil. Y por si faltaba alguien, llega un exVicepresidente del Gobierno de España y dice que "el juez Garzón es una anomalía democrática"…¡Toma!
Como decía el Fiscal Mena, “uno tiene que dejar su despacho (el Juez Garzón) desde donde ha perseguido a etarras, terroristas, narcotraficantes, políticos corruptos,…y otros (refiriéndose a Bárcenas y Cia), siguen en sus despachos con lo que se ha sabido que han hecho”.

Pienso que la discrepancia judicial debería seguir siendo eso, discrepancia, opinón más o menos fundamentada, pero de ahí a PREVARICACIÓN, me parece que no es ni intelectual, ni éticamente, digerible. Da la sensación de que se la tenían guardada.

Y como guinda, que pueda ser el Jefe-Mafioso de la Trama Gúrtel, con la bendición del Tribunal Supremo, quien pase de ser Acusado a Acusador del Juez. Sólo imaginar que por ejemplo Txeroki pueda hacer lo mismo, da escalofríos.

Pues eso, Mi querida España, esta España mía, esta España nuestra…

MARTES SANTO: EL PRENDIMIENTO

(Mis compañeros del Prendimiento y yo mismo en 2006)

El año pasado comenté mi participación (ya de 15 años) en este Acto tradicional de Cieza que ocurre todos los Martes Santos en la Plaza Vieja: EL PRENDIMIENTO.

Esta vez escribo un poema sobre este repetido momento, desde la soledad acompañada por mis compañeros de representación.

A Luis, Aurora, Antonio y Rafael

En una noche oscura
donde las voces rompen su letargo
clausuradas bajo la bóveda de un año
y la luna crece entre la hierba del cielo,
repito palabras ya dichas
que relatan una secuencia atemporal
tan intensa como heroica.

A mi lado,
en mitad de la nada,
tres voces, Luis, Aurora, Antonio,
repiten conmigo conjugando un tapiz
con el agrio contrafuerte del verbo
y la resonancia tensa de la tragedia.
Nuestras voces son como arena
que el viento esparce
en la plaza ennegrecida por la noche.
Una plaza que es ancha
como un día largo,
donde se agolpan entre el frío
miradas sin rostro,
junto con el pétreo espacio de las fachadas.

Gesticulamos, gritamos
y sentimos el acto injusto que leemos
reivindicando la libertad y la justicia,
mientras vemos pasar imágenes veneradas
y hombres cargados, con un peso,
que no olvida el encuentro con la luz
ni la voluntad nocturna del asombro.

Y así,
cuando van pasando los minutos
y la metáfora ya ha perdido su vergüenza,
me asomo al alféizar de una fe
que regresa tras el sonido de un tambor
encerrando su misterio en su corteza.

Luego,
tras un toque simple de corneta
se da paso a un ejército de almas, de ruidos, de murmullos,
¡y arde embriagada la noche!
…en la textura honda de la carne.

......¿A quién buscáis?...